NO ES LO MISMO...

No se me ocurre nada o, lo que NO es lo mismo...
No semen escurre nada o, lo que NO es lo mismo...
Nose meo currena da o, lo que NO es lo mismo...
No semeo currenada o, lo que NO es lo mismo...
Este mes no cobro... que sí que es lo mismo...

La foto la va a buscar, seleccionar, guardar, subir y titular la puta madre que parió al cabronazo del hijo de puta de la so mugrosa cucaracha con la polla en la mano, que no hay más razón que la de un santo cuando afirma que ¿sabes lo que te digo? ¡Que la polla es pal higooooo!!!!!

Se busca berdugo.
Razón asquí.

COMENTA

En este blog la gente apenas comenta... ¿Será que es que se prefiere la cofresa a la comenta? Quiero decir, querido lector, que a lo mejor eres más de fresa que de menta y por eso no comentas y lo que sí harías sería cofresar. Confiesa que te va la fresa o miente si dice menta tu mente. Si hago una frase con fresa me persiguen los perros de presa pero si la hago con menta me cae una tormenta que me atormenta mientras voy a la venta con la artesa llena de fresa para surtir la remesa.

EXITO LITERIARIO...

He pasado años mandando textos a las editoriales, presentándome a concursos de novela, relato, relato corto, microrrelato, guiones y todos los tocacojones, mandando artículos de opinión a los periódicos, derrochando letras y letras en blogs literarios y nunca, nunca, nunca, nunca, nunca me habían aceptado nada de nada para publicar, editar o galardonar..., ¡hasta ayer!

¡Si amigos y amigas, ayer recibí la tan esperada noticia de que un periódico había aceptado, aprobado y publicado un texto escrito por mí!

Lloré de alegría, salté de entusiasmo, difundí la gran noticia entre familiares, amigos y enemigos. Lo grité a los cuatro vientos, lo posteé en los cuarenta y tres blogs que edito y en los novecientos cincuenta blogs en los que participo, lo divulqué en mis treinta y siete perfiles de facebook, los noventa y tres de twiter y los ocho de tuenti y finalmente, hasta lo grafitié en las paredes de las calles.

Aquí no vamos a ser menos y paso a continuación a transcribirles a ustedes el exitoso texto:

"R.I.P.

Don Fustinio García Pergante

Bloguero de profesión, ha fallecido a los 87 años de edad
en Barcalnero del Cerrecillo (Cuba)
 el día 7 de julio (San Fermín) de 2010.

Su esposa, queridas, amigas varias,
sus hijos e hijas y perrillos de cámara y jardín
y todos sus adeudores

Ruegan una oración por su alma.

El entierro tendrá lugar en to que encontremos el cadaver
 que se nos ha perdido en entre la partida de carne de guarro
 que se despachó para Valencia esta tarde,
 que ya si eso les avisamos"

Creo que esta es la línea y estilos adecuados a mí ágil pluma, espero poder transmitirles nuevos éxitos en breve.....

(este puto laboratoria me está infiernando en vida.....)

UNO DEL UNO DEL UNO UNO...

O sea, uno de enero de dos mil once, que se podrá fechar como 1-1-11.
Sin duda hoy deberá ser el día del San Atila, rey de los unos.
Hay quien me dirá que esos unos son con ache. Yo le contestaré que más bien con hacha, ya que se sabe que eran muy violentos.
En cualquier caso, no me pilla de improviso, ya de pequeño me decían... "a-ti-la ortografía no se te da muy bien que digamos..."
Pero bueno, todos recordaremos al bruto este de Atila que, como todo el mundo sabe, fue el que inventó el asfaltado, cosa por la que por donde él pasaba no volvía a crecer la yerba, que casi lo mismo que la hierva...
Ilustremos estas consideraciones:

Este guapo mozo es Atila

Y esta es Dora la que falta, o sea, la as-falta-dora 

Me he puesto un poco nervioso, me voy a tomar una tila a la salud de Atila...

RIASE EL QUE PUEDA...

"Ansío empezar a morir para así iniciar el tramo final de mi contínua descomposición que comenzó el día en que nací.
Mal olor es lo que despido...
...¡hasta vivo!"

Sinopsis explicativa:
Una de las principales razones de la existencia del ser humano es su misión aromatizante del entorno en el que more. Se nos creó (eso creo) para oler y ser olidos. La distinción entre mal olor y buen olor ha sido una nefasta y absolutamente subjetiva puesta en valor de una medida físicoquímica medioambiental que nos empeñamos en reconducir y dominar con periódicas y frecuentes duchas, lavadas, desorodantadas y perfuméos. Aroma y peste son tan olores el uno como el otro, ahora bien, así como el primero es siempre artificial, el segundo es siempre... humano (iba a decir "natural").

Cierre del laboratorio por Navidad:
(pónganle a esto la música del turrón del Almendro, "vuelveee, a casa vueelve, por Navidad...")
Cierreee, que maal hueele, por caridad...

Este artículo ha sido elaborado por la perrita Trusti, experta sabuesa que cambió sus orejitas por una linda peluquita.

SOBRE CACA Y SUERTE.

Nada más salir de mi casa hacia el laboratorio, en los tres primeros pasos que dí en la calle, pisé cinco mierdas. Tres de perro, una de paloma y otra de laura.
Sin que me tembrara el pulso supe interpretar que aquello era la inconfundible señal divina de que me iba a tocar la lotería (un premio grande a la vista de la cantidad de heces acumulada en los entresijos del dibujo de las suelas de mis zapatos).
¡Qué pena más grande que del pestazo que llevaba en lo alto no me dejaron entrar a ninguna administración de loteríaaaaaaaa!
En lo más profundo de mi conciencia estoy segura que soy una mujer con suerte, la pena, insisto, es que no me permitan disfrutar de élla... por mi mal olor.

En cuestión de imágenes, la cosa está clara, se trata de  imaginar un décimo de lotería tal como el que sigue...

... y después comprobar que sin ninguna duda, de haber podido comprarlo, me hubiera tocado el premio...

¿A que sííííííí´?

LA NADA.

Imaginen veinte ceros a la izquierda de una cifra, pues yo: el cero a la izquierda número veintiuno.

Una mierda pinchada en un palo.

Más aún si la consideramos propensa a dar placer sexual a cambio de dinero, es decir, una puta mierda pinchada en un palo.

Una carne de burro que no es transperente.

Un derecho de admisión reservado puesto en práctica: perdone pero usted no reune las condiciones mínimas.

Un  no ser más tonto porque no me entreno.

El foco del ninguneo popular.

Un eslabón perdido.

Es por todo esto y algunas cosas más que no quiero nombrar que algunas veces, en la soledad de este laboratorio, acostumbro a tirarme un sonoro y oloroso pedo de vez en cuando. Su potente sonido y su denso olor me reafirman en mi ser existencial y me ayuda a mí mismo a reconocer mi significancia, dando por supuesto que nada ni nadie puedan negar mi lugar en este mundo.

Ahora bien, amigos y amigas, aquellas veces, que no son las menos, que se produce el aditamiento del rastro marrón en los calzoncillos (más conocido como "palomino"), entonces no sólo me siento existir, sino que quedo seguro de que mis esfuerzon serán recompensados algún día por alguien en algún lugar.

Este es el texto que escribí de chico para la redacción de introducción a la obra teatral de Navidad en el colegio.

No me lo aceptaron y me cagué encima.

De vuelta a casa en el autobús los niños se quejaban de que olía mal y yo asentía disimuladamente: "Oye, pues es verdad que huele fatal ¿qué será?"

Al llegar a casa me quité los calzoncillos cagados y los tiré a una azotéa que se veía desde mi balcón.

Más adelante, cuando algún miembro de mi familia veía los calzoncillos me adhería a él en el típico "hay que ver lo guarra que es la gente..."